Highway to Hell
Vedder y su excelente artículo Autopista hacia el cielo me hicieron reflexionar. Lo admito, lo primero en lo que pensé cuando leí el título del post fue en Highway to Hell (traducida como "Autopista hacia el infierno"), uno de los temas insignia de AC/DC y uno de los últimos grandes éxitos que Bon Scott escribió antes de su temprana defunción.
Cuando hablamos de clubes de la entidad de Barcelona o Real Madrid, de Milan, Inter, Juve, ManU, Bayern... estamos hablando de Fórmulas 1 que año tras año cogen la autopista del balón. Jornada a jornada, dejan atrás a Opels Corsa, Seats Ibiza y demás tecnología caduca en busca de la meta del éxito, de la Liga, de la Champions. Y a esa velocidad las cosas se ven muy deprisa y un fallo de conducción o un error en la hoja de ruta te puede enviar al fondo de un precipicio sin opción de marcha atrás, vive Carlos Sainz. Claro está, si encima cometes un error en la puesta a punto del bólido, la ostia que te pegues contra el muro de contención puede ser histórica.
Lo curioso de estas autopistas que año tras año acogen los campeonatos de fútbol es que la dirección no suele quedar clara. Bajo la niebla, detrás de un árbol, se esconde un cartel que indica el destino y los quilómetros que quedan para llegar. Tú, amo de las finanzas, rey de la mecánica de última generación, dueño absoluto de los mejores neumáticos, sueles pensar que vas por el buen camino, por la autopista del cielo. Puede que el año pasado te llevaras la cursa con la gorra y que éste no hayas invertido en el nuevo alerón que tanto te pedían los ingenieros. Puede que corras demasiado y levantes el pie del acelerador. O puede, simplemente, que tu triunfo fuera por causas climáticas favorables. Entonces entras en el túnel y James Hetfield, cantante de Metallica, te susurra: Then it comes to be that the soothing light at the end of your tunnel, is just a freight train coming your way*. El trallazo es tremendo, puede que todo acabe en Siniestro Total. Estaba claro, te habías colado tras la rotonda de Los Pajaritos y habías cogido la salida hacia la Autopista del Infierno, una carretera paralela a la descrita por Vedder, pero en sentido contrario, durísima, llena de baches, con autoestopistas que te chuparán la sangre en cuanto les montes en el asiento de atrás, con moteles de mala muerte con zombies vivientes que por la noche te arrancarán los brazos y las piernas (puede que en alguna emisora de radio). Los demás equipos no cogen casi nunca estas autopistas. Sus coches no son tan potentes y deben ir por la N-II. Allí hay semáforos y mucho tráfico, y pernoctan en cámpings, casi todos ellos sin sombra, pero poco a poco llegan al destino deseado. Cada año, eso sí, tres se duermen al volante y caen por el terraplén que hay llegando a Sant Pol. Los grandes saben que sólo pueden ganar por la autopista, aunque el peaje a veces sea muy caro.
Esta temporada, todo indicaba que el Barça había cogido la ruta de AC/DC. Tras una moción de censura pasada por los pelos, con la marcha de Rijkaard y Ronaldinho, con un Laporta más Tony Montana que nunca, un entrenador becario sin experiencia en primera y con Hleb como única novedad ofensiva, la ruta estaba bastante clara. Al otro lado de la cama, el Madrid iba limando su buga. Éste era más propio de Mad Max que de Schumacher, parecía que en lugar de ir por la Autopista del cielo, fuera por la del Infierno pero en dirección contraria. Piedras, agujeros del tamaño de la cabeza de la Pataky, pinchazos y pucherazos, pero nada tú, en mayo a la Cibeles. Realmente, daba la impresión que el Barça sólo había tapado un poco los arañazos cuando el cuerpo pedía coche nuevo. El Madrid, tan enfrascado en querer comprar el carburador del Manchester United, se había quedado con el mismo coche.
La cosa pintaba a igualdad, e incluso otros bólidos se sumaron a la fiesta. Pero rápido se vio que el Culé Team iba como un rayo junto a Michael Landon. Autopista recién asfaltada, sol con brisa y conducción perfecta. El Madrid, en cambio, iba derechito al Infierno. El conductor, puede que el único alemán antipático de Colonia, se apeó bien pronto de la carrera. En diciembre tocaba cambió de aceite y el socio compromisario tenía que aprobarlo. Parece ser que lo hizo con compra de votos de por medio. Según dicen, el mecánico de menor rango, un tal Nanín, fue el elegido por el Ron Dennis merengue. Y se han pegado un trompazo que ni Carlos Sainz podría mejorar, que ya es decir. El coche sigue igual de hecho polvo y ahora el problema está en la mismísima escudería. A falta de 5 meses para el final de carrera, la caravana merengue en bloque va gripada y con el durísimo Rally de Liverpool en el horizonte como regalo. Han cogido un atajo y se acercan al infierno mucho antes de lo esperado. Cuando lleguen, eso sí, no se encontrarán con Bon Scott. Y es que los grandes nunca mueren.
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* Resulta que esa luz tranquilizadora al final de tu túnel solo era un tren de carga que venía en tu dirección.
Gashina de piel: la posible marcha de Kaká al City por un pastón aún impredecible. Algunos dicen que el Milan utilizará el dinero para fichar 4 viejas glorias más, pero yo veo reconstrucción a gran escala. Sólo pido una cosa, que no fichen a Adebayor.
Hay que sejir trafajando: Que el Sudamericano sub 20 que se está disputando en Venezuela no cuente con algunas de las estrellas emergentes por la negativa de sus clubes a cederlos. Argentina, por ejemplo, no dispone de Piatti (Almería), ni de Di Santo (Chelsea) ni de Pastore (Huracán). Brasil, que prohibe a los jugadores menores de 18 años fichar por equipos extranjeros, opta por otra medida, que es sólo convocar jugadores que estén en el campeonato local.
Cuando hablamos de clubes de la entidad de Barcelona o Real Madrid, de Milan, Inter, Juve, ManU, Bayern... estamos hablando de Fórmulas 1 que año tras año cogen la autopista del balón. Jornada a jornada, dejan atrás a Opels Corsa, Seats Ibiza y demás tecnología caduca en busca de la meta del éxito, de la Liga, de la Champions. Y a esa velocidad las cosas se ven muy deprisa y un fallo de conducción o un error en la hoja de ruta te puede enviar al fondo de un precipicio sin opción de marcha atrás, vive Carlos Sainz. Claro está, si encima cometes un error en la puesta a punto del bólido, la ostia que te pegues contra el muro de contención puede ser histórica.
Lo curioso de estas autopistas que año tras año acogen los campeonatos de fútbol es que la dirección no suele quedar clara. Bajo la niebla, detrás de un árbol, se esconde un cartel que indica el destino y los quilómetros que quedan para llegar. Tú, amo de las finanzas, rey de la mecánica de última generación, dueño absoluto de los mejores neumáticos, sueles pensar que vas por el buen camino, por la autopista del cielo. Puede que el año pasado te llevaras la cursa con la gorra y que éste no hayas invertido en el nuevo alerón que tanto te pedían los ingenieros. Puede que corras demasiado y levantes el pie del acelerador. O puede, simplemente, que tu triunfo fuera por causas climáticas favorables. Entonces entras en el túnel y James Hetfield, cantante de Metallica, te susurra: Then it comes to be that the soothing light at the end of your tunnel, is just a freight train coming your way*. El trallazo es tremendo, puede que todo acabe en Siniestro Total. Estaba claro, te habías colado tras la rotonda de Los Pajaritos y habías cogido la salida hacia la Autopista del Infierno, una carretera paralela a la descrita por Vedder, pero en sentido contrario, durísima, llena de baches, con autoestopistas que te chuparán la sangre en cuanto les montes en el asiento de atrás, con moteles de mala muerte con zombies vivientes que por la noche te arrancarán los brazos y las piernas (puede que en alguna emisora de radio). Los demás equipos no cogen casi nunca estas autopistas. Sus coches no son tan potentes y deben ir por la N-II. Allí hay semáforos y mucho tráfico, y pernoctan en cámpings, casi todos ellos sin sombra, pero poco a poco llegan al destino deseado. Cada año, eso sí, tres se duermen al volante y caen por el terraplén que hay llegando a Sant Pol. Los grandes saben que sólo pueden ganar por la autopista, aunque el peaje a veces sea muy caro.
Esta temporada, todo indicaba que el Barça había cogido la ruta de AC/DC. Tras una moción de censura pasada por los pelos, con la marcha de Rijkaard y Ronaldinho, con un Laporta más Tony Montana que nunca, un entrenador becario sin experiencia en primera y con Hleb como única novedad ofensiva, la ruta estaba bastante clara. Al otro lado de la cama, el Madrid iba limando su buga. Éste era más propio de Mad Max que de Schumacher, parecía que en lugar de ir por la Autopista del cielo, fuera por la del Infierno pero en dirección contraria. Piedras, agujeros del tamaño de la cabeza de la Pataky, pinchazos y pucherazos, pero nada tú, en mayo a la Cibeles. Realmente, daba la impresión que el Barça sólo había tapado un poco los arañazos cuando el cuerpo pedía coche nuevo. El Madrid, tan enfrascado en querer comprar el carburador del Manchester United, se había quedado con el mismo coche.
La cosa pintaba a igualdad, e incluso otros bólidos se sumaron a la fiesta. Pero rápido se vio que el Culé Team iba como un rayo junto a Michael Landon. Autopista recién asfaltada, sol con brisa y conducción perfecta. El Madrid, en cambio, iba derechito al Infierno. El conductor, puede que el único alemán antipático de Colonia, se apeó bien pronto de la carrera. En diciembre tocaba cambió de aceite y el socio compromisario tenía que aprobarlo. Parece ser que lo hizo con compra de votos de por medio. Según dicen, el mecánico de menor rango, un tal Nanín, fue el elegido por el Ron Dennis merengue. Y se han pegado un trompazo que ni Carlos Sainz podría mejorar, que ya es decir. El coche sigue igual de hecho polvo y ahora el problema está en la mismísima escudería. A falta de 5 meses para el final de carrera, la caravana merengue en bloque va gripada y con el durísimo Rally de Liverpool en el horizonte como regalo. Han cogido un atajo y se acercan al infierno mucho antes de lo esperado. Cuando lleguen, eso sí, no se encontrarán con Bon Scott. Y es que los grandes nunca mueren.__
* Resulta que esa luz tranquilizadora al final de tu túnel solo era un tren de carga que venía en tu dirección.
Gashina de piel: la posible marcha de Kaká al City por un pastón aún impredecible. Algunos dicen que el Milan utilizará el dinero para fichar 4 viejas glorias más, pero yo veo reconstrucción a gran escala. Sólo pido una cosa, que no fichen a Adebayor.
Hay que sejir trafajando: Que el Sudamericano sub 20 que se está disputando en Venezuela no cuente con algunas de las estrellas emergentes por la negativa de sus clubes a cederlos. Argentina, por ejemplo, no dispone de Piatti (Almería), ni de Di Santo (Chelsea) ni de Pastore (Huracán). Brasil, que prohibe a los jugadores menores de 18 años fichar por equipos extranjeros, opta por otra medida, que es sólo convocar jugadores que estén en el campeonato local.
01.09.10